A veces soy soldado en tus fronteras
Cruzando bajo el fuego de vanguardia,
Como único fusil, la taquicardia
Saltando tu maraña de trincheras.
A veces me confunden tus banderas,
Los cepos y el mordisco de tus minas,
La bala que me espera en tus esquinas,
La daga en tus palabras callejeras.
A veces hay acero en mi pupila;
A veces mi sonrisa es la muralla
Pintada sobre un rostro a medio hacer.
A veces el amor que me fusila
Supura en mis heridas tu metralla.
¿Quién puede arrepentirse de querer?
¿Eres deliberadamente cruel?
¿Disfrutas rebuscando entre las fosas
los restos de poetas innombrados
rompiéndoles los huesos y sorbiendo
el tuétano, raíz desencarnada?
¿Aunque griten, y lo hagan suplicando,
temblando hasta rasgarse las costillas,
dejando al descubierto
como un cerdo colgado boca abajo
el hueco que tú ocupas?
¿Absorbes de esa poca humanidad
la misma que careces?
¿Es este tu alimento?
¿Acaso te alimentas de crueldad?
¿O sólo es el colmillo venenoso
que punza tus heridas?
Poco importa que sea
otro poeta imbécil, proclamado
guerrero de la paz.
La poesía, dices,
es un arma cargada de futuro.
¿Pero qué sabrás tú de poesía
si no tienes clemencia,
y fusilas impune
a todo el que se acerca a tu alambrada?
Tu voz es una bomba
de construcción masiva,
pero en tu boca escribes cataclismos.
Decides ser volcán,
y arrasas las ciudades del amor
en flujos piroclásticos, veneno
de un odio que no entiendo.
Sólo eres la ironía de un castigo.
Llegados a este punto, me da igual,
apenas te conozco.
Prefiero que apuñalen las miradas,
prefiero que desuelles mis pupilas,
que arranques su aureola
y tragues el acero,
el mismo que fundiste,
antes de ser Pompeya
en la fractura abierta a tu Vesubio,
jardín petrificado
del amor que tú no entiendes.
"Hell is empty and all the devils are here"
En este mundo no queda piedad.
No hay inocencia. Tampoco justicia.
Nadie es humano. No queda bondad.
Sólo hay demonios, crueldad, y codicia.
¿Vale la pena, pregunto, esta lucha?
¿Vale la pena el cariño? ¿El amor?
¿Darse a los otros? ¿Prestarse a la escucha?
¿Ser compasivo? ¿Cargar el dolor?
¿Cuántos poetas desangran sus versos?
¿Cuántos son santos y entregan sus vidas?
¿Cuántos son niños y quieren morir?
No hay intención de aliviar lo perverso,
No hay compasión que suture esta herida.
No hay esperanza de amar sin sufrir.
Soy un extraterrestre vagabundo,
No tengo tiempo, rostro, sexo, vida;
Soy ancla de universos y de mundos,
Dos corazones sangran mis heridas.
Soy huérfano de vientres infecundos,
No tengo ni camino, ni salida;
Soy “quién” en el espacio más profundo
Eterno abandonado en esta huida.
Soy una biblioteca de tristeza,
No tengo más que luces apagadas
En una caja azul de soledad.
Soy sólo este diario en mi cabeza,
No tengo más que páginas de nada
Que escriben lo que soy en realidad.