El ancla

El tiempo se detiene si te marchas.

Su aguja es sólo un remo en la bañera.

Las lágrimas se sienten como escarcha.

El sol se ha congelado en las vidrieras.

El tiempo ya no corre, solamente

desangra poco a poco su final.

No corre, ni camina, porque siente

que abraza tu recuerdo de cristal.

El tiempo ha tropezado en un descuido

rompiendo en mil pedazos el olvido

clavado al horizonte en tu mirada.

El tiempo se ha dormido en los andenes.

El hueco en nuestra cama lo contiene

suspirando tu voz a bocanadas.

El drama

El drama no es saber que los amigos

caducan sin decirnos una fecha;

el drama es no arroparse con su abrigo

temiendo deshacerse en esa brecha. 

El drama es el amor que no aceptamos, 

amor que no creemos merecer;

el drama es este llanto que apostamos

muriendo al poco tiempo de nacer. 

El drama es una risa silenciada, 

la finta de un abrazo desdoblado, 

el eco de una letra derretida. 

El drama es la amistad traicionada, 

llorar y no tener a nadie al lado:

hacer sólo un teatro de la vida.

Traición

Es piedra sobre piedra sobre viento

y viento en el mordisco que recibe,

palacio del rencor que sobrevive

al hambre desmembrada del hambriento.

Es carne sobre sangre, sufrimiento,

y es hombre sobre el hombro que no vive,

es cuerpo descompuesto en un aljibe

y el agua envenenada es su sustento.

Es falso galardón en la derrota,

pirita por los tontos codiciada,

es fango ponzoñoso bajo el trigo.

Es suero de mentira a cuentagotas,

la envidia del que nunca tuvo nada:

la mano traicionera de un amigo.

Y todo lo demás

Es la broma sutil entre los labios, 

Es la voz más gentil de la razón

Es la lágrima necia de los sabios

Es la risa senil del corazón. 

Es motivo que mueve sin motivo,

Es lanza coronada en una flor

Es muerte, amor eterno de los vivos,

Es vida inexaurible del amor. 

Es alma, cuando el alma es solo un mito

Es letra del poema nunca escrito

Es fuerza omnipotente y creadora. 

Es mito, cuando el mito es solo el alma,

Es luz de todo sol sobre mi palma,

Es toda mi verdad, mi aquí, mi ahora.

Mendigo

Fantasma del asfalto impertinente,

de vista emponzoñada, de alma oscura,

torcido corazón de roca dura

y rayo de amargura disidente.

Patena de alquitrán sobre la frente

comulga aparentando ser humilde

usando sus espinas como tildes

y el barro deslizando entre los dientes.

El fondo de sus ojos yace muerto,

igual que el fondo negro en su garganta

y el cuerpo miserable, medio vivo.

Su rostro, siempre ajeno, es un injerto 

cosido sobre el hoyo que atraganta

al huérfano del mundo, sin motivo.

Replicantes

Escriben las novelas como en sueños, 

componen las canciones sin autores, 

dibujan las pinturas sin diseños

y omiten del teatro los actores. 

Sus cartas nunca llevan remitente,

sin alma sustituyen compañeros, 

deciden con un juicio dependiente,

trabajan sin cobrárselo en dinero. 

No dudan, siempre actúan al momento

inmunes al cansancio, al sentimiento, 

al duelo y a la falta de energía. 

No crecen: se dilatan en su plano. 

No tienen voluntad, no son humanos, 

ni tiempo, luz, o amor: sólo son IAs.

Gatos callejeros

Las calles desnutridas sobre escombros,

las ruinas cobijando a los extraños,

el pozo de escasez sobre los hombros,

los dientes masticando sus engaños,

los niños como gatos callejeros,

las zarpas en el vientre quebradizo,

el hambre palpitando en aguaceros,

la muerte en el estómago plomizo,

las ratas escondidas en las ruedas

lamiendo sus heridas en monedas,

la ausencia de la propia humanidad,

tragarán, de una sola bocanada,

el cieno en la garganta desvirgada

y el polvo que alimenta esta ciudad.

Mareas

Quizá no habré cantado todavía

la nana en la que bailan los caminos,

pero ella da sentido a la armonía

y teje en partituras mi destino.

Sus fuerzas de marea son mi guía,

mi mapa está en su manto azul marino,

mi hallazgo es encontrarla a mediodía,

mi brújula es su rostro de platino.

Amarla es semejante a una victoria 

y ser al mismo tiempo marioneta

esclava de su atmósfera de perla.

En ella mueren todas las historias;

por ella morirán tantos poetas

que morirá la muerte por tenerla.

San Jorge

A Jorge Artero

Artero es sólo un nombre, no me engaña.

si a veces es traviesa su intención

su boca no conoce la artimaña,

su voz es siempre fiel al corazón.

Dirá que no es poeta, y con sus años

dirá también que es viejo: no lo creo.

El verso joven nunca le es extraño:

barroca es su razón y su deseo.

En labios de sus títeres, el alma

escribe a remolinos en la palma

bailando su teatro omnipresente.

Le llamaré San Jorge, que es su nombre,

pues mueren los dragones ante el hombre

que arroja luz en todo lo que siente.

Tres décadas

 

Tres décadas de lunas al desnudo,

de eclipses desnudándose en la luna

cantando, entre las olas de un mar mudo,

la nana que bailó desde la cuna.

Tres décadas de estrellas reflejadas

fundidas en el rostro con un beso,

crisol del universo en la mirada

rielando un horizonte de sucesos.

Tres décadas de soles en la frente,

temblores planetarios en los ojos

y lluvias en las alas de cometa.

Tres décadas de luz iridiscente

filtrada gota a gota en los cerrojos

abriendo, entre los labios, su silueta.