Paloma, no le grites a tu niño,
A veces puede ser algo travieso
Pero eso no es por falta de cariño:
Los niños son así, tan sólo es eso.
No es sano en esta breve rebeldía
Perderse al nerviosismo, pues provoca
Que aprenda a reclamar con tiranía
Callando lo que salga de otra boca.
Yo sé que este momento es complicado,
Que no te encuentras bien en ese estado,
Pero tú no le grites, por favor;
Pues nunca lleva a nada la violencia,
Mejor es respirar, y con paciencia
Educar a los niños con amor.
Saldremos bien ilesos de este entuerto
Nosotros, los poetas verdaderos,
Poetas de lo bello y lo sincero,
Poetas de otro orden y concierto.
Quizá ellos sólo escriben desaciertos
Y en ellos va el idioma al agujero,
Con cada nuevo hit siento que muero...
Pero la poesía no habrá muerto.
Saldremos bien ilesos si escribimos
Salvándola del tiempo que vivimos
Nosotros, entre sombras, cofradía;
Pues ellos sólo escriben sin aliento,
Nosotros respiramos en acentos:
Vivimos, porque somos poesía.
Ajá ¿lo sientes ya? Soy más barroco,
Paseo por los muros del castillo
De aquel que fue romántico y un loco
Con grandes sentimientos —intensillo.
Paseo y voy silbando, y lo que toco
Se vuelve un renovado lazarillo
Guiando mi camino, poco a poco,
Rompiendo mi soneto en sonetillo.
La luz no se ha perdido, no la llores,
Que seguiré cuidando de las flores
Y sigo descansando en tu jardín;
Pero seré más grande, más sincero
Pues ahora soy poeta y verdadero,
Ladrón de las palabras hasta el fin.