Poco a poco lo entiendo:
No hay nada en el futuro que esté escrito;
Tan sólo estoy sintiendo
Engañado en el mito
Buscando comprender el infinito
El tiempo que, escapando
Percibo al ignorarme en el presente
Si al pasado ofuscando
Se tiende como puente
A algún momento, un eco de la mente
Formando en la memoria
La vívida y más nítida ilusión
De que existe una historia;
Y en esta traïción
Me siento, desvanece mi razón.
Mas no será mentira
Que siento en este instante que estoy vivo,
Que mi pecho suspira
Cada verso que escribo,
Que pienso y que conozco, que percibo;
Que siento que la pluma
Hoy baila con mis dedos, que la tinta
Disipa toda bruma
Cuando en los trazos pinta
La voz del corazón, siempre distinta;
Que tengo un corazón
Latiendo acompasado con el mundo
Cantando la canción
Que nace en el profundo
Sentido del eterno vagabundo.
Y me alegra escribirlo,
Me alegro de que salga de mi mano
Cuando puedo sentirlo,
Pues sé que no es en vano
Si sólo al escribir me siento humano.
Pienso, quizá algún día
Lejano, consumido en el vacío
Llegue esta poesía
Ardiendo contra el frío
Reposo de mi cuerpo, ya baldío
A oídos de algún alma
Cuya emoción sintiera parecida,
Y le devuelva calma
Al percibir la vida
Consciente de que el tiempo no me olvida.
Y da igual si la nada
Se lleva mis palabras con el viento:
Eterna esta velada
Trascenderá el momento
Si escribo en el futuro lo que siento.